O horizonte de Muriel desaparecia aos poucos enquanto sua camisa vermelha forçava os olhos à escuridão. 

Do antebraço deixado à mesa estralou desejo voltaico numa onda que volta onda maior. Constelação que resguarda uma faca, aos poucos arando pedaços esparsos do que se é; como se fosse possível sorver o sangue pelos cantos abertos por ansiedade perfuratriz.

A oferta vaidosa irrecusável. De início tal veranico. Um outono.

Riacho sinestesia aos ouvidos, curvas.

Ninguém ao certo saberia dizer se os sons nascidos pelos arremedos no concreto eram ou não vozes humanas. Serrados, secos e sedentos eram quase urros susssurros. Tudo isso torna ineficaz denominar essa imagem como a primeira impressão de uma indústria que fabrica veículos de demolição. Tais máquinas têm engrenagens formadas por roldanas sombras de violência e estruturas mecânicas de força desproporcional contra corpos que tentam impedi-las.

Um casal em crise conjugal buscava amparo após um luto sem explicação. Arrasados e sem entendimento, tentavam faróis em centros espiritualizados localizados próximos à universidade em que a esposa dava aulas. Enquanto a mulher sólida pulava de centro em centro, o marido buscava refúgio em lojas de roupas do bairro.

Dois dos romeiros perdidos

O sabão deslizava acalento de barriga.

Por todos milhares cartesianos, deste tempo por onde minha fluidez habita, jamais vi o tear insistir em pular a sextilha deste novelo. 

Todo ouro de falência desabando enquanto a cabeça flanava fora do corpo, só levara à pergunta sobre ter ou não guardado àquela anágua lavanda, que trocara pela manhã atrás do biombo.

Desabou no limite do calçamento.

Depois de puxar o tornozelo safou-se da motocicleta a desabar com seu dono pelo meio da grama. De caminho livre, roubou as duas bolas piscantes que a cada mordida urravam alegrias coloridas.

O cheiro rasgou o quarteirão, não sem antes alvejar-lhe o rosto;

Minutos antes do resgate sentiu a madrugada escavar seu corpo, lavando o inverno para dentro do peito. Pensou; palavra raiz nunca pode ser arrancada.

— dois anos?

Mesmo a caixa tornando seu pulmão inexato, a teimosia de todo técnico tornou-se insustentável. Retirou-a do ponto mais alto no armário.

A morte em seu vestido verde reflete milênios em segundos.

Cinco entidades montanhosas, onduladas pela luz diagonal.

As costas por um fio ante o muro desprezam a tensão ouvida andares acima. Olhos inspiram vagarosos um descompasso no explodir do mundo. Sorri ao sentir a mira. Pensa por segundos ser exatamente igual à mulher que comanda o caos, mas que não é ela; duas exatas simetrias ocupam locais distantes. Reencontrar-se-ão no plano astral criado por crianças organo mecânicas.

Enquanto arruava em pensamentos desencadeados pela lâmpada perdida nas areias da minha praia vizinha, pensei estar embaralhada de retina quando me dei conta da inesgotável aproximação de Haroldo. Outra vez. Com a mesma mochila do ano passado que quase não lhe cabe entre as escápulas. Outra vez. O olhar determinado a decidir, porém vacilante, para em frente minha casa. Outra vez.