Janeiro dezesseis, dia, São Paulo.

Mais que a morte, há a certeza da espera.

Terminei Degola ontem. Chorei nos últimos capítulos.

Cheguei a conclusão que sou burro, por isso decidi não concluir mais sobre nada.

Não fui à academia hoje, caminhei por entre consultórios.

Esperei sem precisar esperar.

Esperando o e-mail da editora para poder conhecê-la.

O novo trecho do conto não veio; espero.

Dos três empregos temporários de tradução, nenhum respondeu.

Espero.

A brisa é espera de temporal

um ponto entre o outro

a saudade do não

olhar a foto

pensando que ao menor movimento

a vida volte

o suspiro é espera do afoguear

um tum sempre espera outro tum

do coração que espera a lágrima sublimar.